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prétend-il ? Forcer des obſtacles
imaginaires… Débile athlete ;
en vain les fouets travaillent ſes
feſſes décharnées ; il n’aboutit qu’à
pleurer triſtement à la porte du
ſanctuaire que ſa main tremblante
a fatigué.
Près de lui, voyez cet abbé… Quoi ! vous rougiſſez pour lui ? Il a l’intérieur d’un infame, l’extérieur d’un ſacrépant ; mais il eſt rampant comme un valet ; il porte le vit d’un mulet ; il ſera mitré ; pour croſſé ; vingt fois il le fut dans ſa vie. Voyez les bubons qui couvrent ſon front, ſon nez tacheté de rubis… Fruits de la guerre ! s’écrie-t-il en embraſſant Martin qui ſait ſi bien que ſouris qui n’a qu’un trou eſt bientôt priſe.
Eh bien ! eh bien ! Turcaret qui
