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courut enſevelir dans ſes terres ſa
honte & nos amours.
Vous croyez peut-être, mon cher, que je vais me pendre !… Nenni, je vais compter mon argent. … Vingt mille écus en eſpece ſonnantes, des diamans, des bijoux… Ma foi, je ſuis fâché du ſort de cette pauvre femme ; elle m’auroit valu beaucoup… Payerai-je mes dettes ?… Fi donc, cela porte malheur ; d’ailleurs, ces coquins d’uſuriers s’imaginent-ils que je leur donnerai mon ſang, ma plus pure ſubſtance à dévorer ?… Qu’ils attendent mon mariage ou mon teſtament… Pardieu, ces idées triſtes ont abattu mon courage… Allons, allons, volons au Potoli : cherchons quelque mine nouvelle, & que l’or couronne mes ardeurs.
