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l’esprit. Cet aimable, ce doux, ce bon camarade, qui n’avait pas passé un jour sans travailler à sa réputation ! ces souvenirs n’étaient-ils rien ? Y avait-il un homme encore en Robespierre ? Pour avoir passé, repassé dans le Styx et l’onde des morts, n’avait-il pas en quelque coin gardé une goutte du sang de la femme ?… Je soutiens et je jurerais qu’il eut le cœur déchiré.
D’ailleurs, tuer Desmoulins, c’était encore autre chose ; on ne pouvait s’arrêter. Le pauvre Camille, qu’était-ce ? Une admirable fleur, qui fleurissait sur Danton. On n’arrachait l’un qu’en touchant à l’autre… L’arbre noueux, fort, puissant, avait jeté aux vents ses feuilles ; mais, tel qu’il était, quelle main eût été sûre de l’arracher ?
