On a pu peindre ses traits, dit-il encore, reproduire ses paroles ; mais nul art n’eût peint sa grande âme, respirant tout entière dans sa physionomie… L’effet moral des débats est de ces choses qu’on sent, mais qu’il est impossible d’exprimer. » Il rectifie ensuite ses réponses, habilement défigurées, mutilées, pâlies dans le Moniteur. Il n’y en a pas qui ne soit frappée au coin des répliques qu’on lit dans les dialogues serrés de Corneille.
« Qui vous inspira tant de haine ? — Je n’avais pas besoin de la haine des autres, j’avais assez de la mienne. »
« Cet acte a dû vous être suggéré ? — On exécute mal ce qu’on n’a pas conçu soi-même. »
« Que haïssiez-vous en lui ? — Ses crimes. »
« Qu’entendez-vous par là ? — Les ravages de la France. »
« Qu’espériez-vous en le tuant ? — Rendre la paix à mon pays. »
« Croyez-vous donc avoir tué tous les Marat ? — Celui-là mort, les autres auront peur, peut-être. »
« Depuis quand aviez-vous formé ce dessein ? —
— Depuis le 31 mai, où l’on arrêta ici les représentants du peuple. »
Le président, après une déposition qui la charge : « Que répondez-vous à cela ? — Rien, sinon que j’ai réussi. »
Sa véracité ne se démentit qu’en un point. Elle soutint qu’à la revue de Caen il y avait trente mille hommes. Elle voulait faire peur à Paris.
