de Nîmes, qui mangent du pain aussi et boivent souvent du vin.
Vers le 20 mars, on apprit que l’Assemblée, non contente d’ouvrir aux protestants l’accès aux fonctions publiques, avait élevé à la première de toutes, et plus haut alors que la royauté, élevé, dis-je, un protestant, Rabaut Saint-Étienne, à sa présidence. Rien n’était prêt encore, peu ou pas d’armes ; cependant l’impression fut si forte que quatre protestants furent assassinés en expiation (fait contesté, mais certain).
Toulouse fit pénitence du sacrilège de l’Assemblée, amende honorable, neuvaines pour détourner le courroux de Dieu. C’était l’époque d’une fête exécrable, la procession annuelle qu’on faisait en souvenir du massacre des Albigeois. Les confréries de toutes sortes se rendent en foule à chaque chapelle érigée sur la plaine du massacre. Les motions les plus furieuses sont faites dans les églises. Les machines sont montées partout. On tire des vieilles armoires les instruments de fanatisme qui jouèrent au temps des Dragonnades ou de la Saint-Barthélemy, les Vierges qui pleureront pour avoir des assassinats, les Christs qui hocheront la tête, etc. Ajoutez-y quelques moyens de nouvelle fabrique, par exemple un dominicain qui s’en va par les rues de Nîmes dans son blanc habit de moine, mendiant son pain, pleurant sur les décrets de l’Assemblée ; à Toulouse, un buste du roi captif, du roi martyr, qui, posé près du prédicateur et voilé de noir, apparaîtra tout à coup
