faisais pour lui, enfin nos longs entretiens donnaient le change au besoin que j’avais de production. Moins de projets de livres, mais beaucoup de culture intérieure. La morale en a profité ; aussi ne regrettons rien.
Grande amertume, mais l’immensité de la science m’apparait. Poinsot meurt, mon isolement cruel me rejette violemment du côté des idées. Je n’échappe à la mort qu’en mourant à moi-même. Jamais encore, je n’avais senti un tel besoin de produire. Quoi ? Je ne savais. Mon inquiétude me portait vers tous les sujets à la fois. C’est un sûr moyen de ne faire rien qui vaille, mais j’étais poussé, tiré hors de moi, tout en me plaignant de ne pas avancer. Le concours en perspective me tenait aussi en haleine. Que de choses vues, revues pour être mieux préparé et qui n’ont point servi ! Dans cette année de deuil, toutes mes lectures sérieuses s’étaient tournées vers la métaphysique et la logique : Dugald-Stewart, de Gérando, Flotte, d’Alembert, Reid, qui me donna l’essence de la philosophie écossaise. J’ai fait des extraits de tous ces ouvrages.
Après l’agrégation, je revins avec un réel plai-
