choses que je n’aurais pas vues. Je ne dirai qu’un mot des tempêtes que j’ai observées. J’y ai du moins saisi, je crois, les caractères différents qui distinguent l’Océan et la Méditerranée.
Pendant la moitié d’une année passée à deux lieues de Gênes, sur la plus jolie mer du monde, la plus abritée, à Nervi, je n’eus qu’une petite tempête de caprice qui dura peu, mais, dans ce court moment, ragea avec une furie singulière. La voyant mal de ma fenêtre, je sortis, et, par des ruelles tortueuses, entre les hauts palazzi, je me hasardai à descendre, non sur la plage (il n’y en a point), mais sur une corniche de noires roches volcaniques qui bordent le rivage, étroit sentier qui souvent n’a pas trois pieds de large, et qui, montant, descendant, souvent surplombant la mer, la domine de trente pieds, parfois de quarante ou soixante. On ne découvrait pas bien loin. Des tourbillons continuels tiraient le rideau. On voyait peu ; ce qu’on voyait était borné et affreux. L’âpreté, les angles cassants de cette côte de cailloux, ses pointes et ses pics, ses rentrées subites et dures, imposaient à la tempête des sauts, des bonds, des efforts incroyables, des tortures d’enfer. Elle grinçait d’écume blanche, et comme d’exécrables sourires, à la férocité des laves qui, sans pitié, la brisaient. C’étaient des bruits insensés, absurdes ; jamais rien
