de l’autre, la primitive, sa nourrice et sa mère ? Des dents qu’elle lui fit, il lui mordit le sein.
Tant d’animaux qui vivaient doucement, s’humanisaient et commençaient des arts, aujourd’hui effarés, abrutis, ne sont que des bêtes. Les singes, rois de Ceylan, dont la sagesse fut célébrée dans l’Inde, sont devenus d’effroyables sauvages. Le brame de la création, l’Éléphant, chassé, asservi, n’est plus qu’une bête de somme.
Les plus libres des êtres, qui naguère égayaient la mer, ces bons phoques, ces douces baleines, le pacifique orgueil de l’Océan, tout cela a fui aux mers des pôles, au monde affreux des glaces. Mais ils ne peuvent tous supporter une vie si dure ; encore un peu de temps, ils disparaîtront tout à fait.
Une race infortunée, celle des paysans polonais, a trouvé dans son cœur le sens, l’intelligence de l’exilé muet, réfugié aux lacs de la Lithuanie. Ils disent : « Qui fait pleurer le Castor ne réussit jamais. »
L’artiste est devenu une bête craintive, qui ne sait plus, ne peut plus rien. Ceux qui subsistent encore en Amérique, reculant et fuyant toujours, n’ont le courage de rien faire. Un voyageur naguère en trouva un qui, loin, très loin vers les hauts lacs, timidement reprenait son métier, voulait bâtir le
