— D’ailleurs, le courrier ne pourra pas traverser le Creek-au-castor.
— Et le pont ? a demandé Henriette.
— Les Casavant ont laissé « courir le feu » et le pont y a passé. Après les pluies de ces derniers jours, l’eau doit couler à ras des banks.
— « Ça prend gros » pour arrêter un Canadien sur le trail, et l’homme de la malle s’appelle Morrisset !
— Oui, Mademoiselle Lavernes, ça prend gros, mais, six pieds d’eau ça a sitôt noyé « son team ! »
— Six pieds d’eau à la hauteur du pont brûlé, où la rivière est resserrée, encaissée, mais « sur » le vieux Ringuette !
— Cent pieds de large…
— Eh bien ! C’est là que nous traversions le creek avant que mon père eût obtenu le pont. Les jours de hautes eaux, nous desserrions la sangle de nos cayuses, nous nous couchions sur l’encolure, les jambes allongées sur la croupe et ça passait très bien… En waggon, l’eau soulevait la boîte, c’est vrai, et l’on avait un peu l’impression d’être dans un canot qui coule, mais « ça passait tout pareil ! »
— Oui, sûrement si on veut faire des imprudences…
— Ne grognez pas, père Prudence, nous n’irons pas au village, aujourd’hui.
— Et vos journaux et vos lettres ?
