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qué « C’est bon, n’est-ce pas ? » quelque chose se crispe et se révolte en moi. Je pense aux milliers d’êtres — dont chacun, comme dit Paron, vaut autant que nous-mêmes — qui ont dû tomber pour que le lecteur puisse clapper, en ouvrant son journal : « C’est bon ». On dirait qu’il parle de confitures. Et c’est du sang.

Paris, 20 septembre 1916.

Obligée de rentrer. Enfin, pendant son stage, René viendra le dimanche. Et je pourrai toujours aller le voir, quand il me manquera trop dans la semaine. Hier, les députés socialistes Brizon et Roux-Costadeau, à propos des crédits, ont demandé l’ouverture de négociations de paix. Briand leur répliqua, selon l’orthodoxie, qu’on ne pouvait pas traiter quand dix départements étaient envahis, qu’on aurait fait en vain d’immenses sacrifices, qu’on devait assurer le bonheur des générations à venir… Exposés avec véhémence, ces arguments fatigués, si fragiles, si discutables, ont érigé la Chambre, qui vote l’affichage.

J’ai constaté une fois de plus, à cette occa-