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25 janvier 1916.

Dans le jardin public d’une petite ville de province où l’on n’a guère l’occasion de voir des soldats, passe un permissionnaire. Une petite fille de trois ans, qui jouait aux pieds de sa mère, l’aperçoit. Et — elle a tellement entendu déjà parler de soldats morts — elle s’écrie : « Oh ! maman… un soldat qui n’est pas mort ! »

30 janvier 1916.

Hier, raid de zeppelins sur Paris. Les rayons des projecteurs se heurtaient à un plafond de brume. La censure interdit de nommer les points de chute des bombes et les hôpitaux où furent transportées les victimes. Naturellement, des héros, des héroïnes se révèlent. Le monsieur qui, affligé d’insomnie, s’est justement endormi d’un bon sommeil dès l’alerte donnée. La dame qui a profité de l’attente pour mettre à jour son courrier fort en retard. Et celle qui devait partir