Il ordonne à son houzard de le secourir. Mais l’homme lâche traîtreusement un coup de pistolet. « Donne-lui tout de même à boire, dit mon père. » Mais nous n’en sommes plus là ! Et, une fois de plus, je vois se tourner vers moi les lippes de réprobation, les yeux injectés de sang et de haine. Allons, décidément, je ne me corrigerai plus.
Il paraît que, le dernier hiver, les filateurs anglais ont produit à force des cotonnades, afin d’en inonder tous les marchés du monde, où ils n’avaient plus de concurrents. Tandis qu’en France tout l’effort se concentrait sur la fabrication des obus et des explosifs. « Oui, résume quelqu’un, pendant que nous faisions du fulmicoton, ils faisaient du coton. »
Peu de personnalités sont aussi discutées que
