dans l’autre, onze peuples. D’un côté, 170 millions d’habitants ; de l’autre, 800 millions, la moitié de la planète.
Chose étrange. Mon mari et ses pareils — ceux que Paron surnomme « les Hauts Fourneaux » — restent sur la réserve. L’entrée probable de l’immense Amérique dans la guerre n’éveille pas en eux le même enthousiasme que celle de l’Italie ou de la Roumanie. Veulent-ils, selon leur expression, une victoire « bien française ? » Craignent-ils que ce puissant allié ne dérange leurs plans, n’impose ses propres conceptions de la paix, ne les empêche d’atteindre ces fameux buts qu’ils se sont donnés ?…
Et puis, leur presse a si copieusement injurié le président Wilson, tous ces temps derniers, qu’ils doivent éprouver quelque embarras de lui tresser, du jour au lendemain, des couronnes.
Depuis trois semaines, le froid sévit, implacable. Souvent, la nuit, le thermomètre descend à vingt degrés. Jamais il n’a remonté jusqu’au
