dans le ciel très pur. Quinze millions de grenades viennent de sauter, à la Courneuve, près de Saint-Denis. Impossible de connaître le nombre des victimes. Les chiffres diffèrent follement les uns des autres, selon qu’ils sont ou ne sont pas officiels. Il en fut ainsi pour les exécutions qui suivirent les mutineries. Cette fois, on parle de 16, 30 ; 800 morts.
Écrira-t-on la chronique des caves ?
Des communiqués officiels, vantant leur sécurité, invitent la population à s’y réfugier en cas d’alerte. Ces conseils sont écoutés. La coutume s’installe. Dès le premier cri de la sirène, les portes claquent à tous les étages. L’escalier s’emplit d’un continuel bruit de pas. Les locataires descendent en tenue d’alerte, les uns emportant une sacoche précieuse, les autres des pliants. Puis, dans la pénombre des couloirs voûtés, la foule résignée, somnolente, attend la fin de la canonnade, dont on entend par les soupiraux le roulement amorti. Seuls, les domes-
