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CHAPITRE PREMIER
C’est parmi ce cimetière de la pensée que j’aime à promener mon rêve. Lorsque la tristesse d’un automne malade m’étreint le cœur.
Tout le long des quais, parmi les boîtes des bouquinistes, là où dans une même promiscuité les modernes voisinent les humanistes. Là ils peuvent s’entendre, se com-
