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L’INUTILE VAINQUEUR
C’est un masque qui rit au mur
Sous la colère d’une épée
Que cette main dans l’épopée
N’osa brandir contre l’Impur.
Un parfum — fût-ce d’une amante ? —
Remémore, en rares moments,
L’ancien éveil des instruments
Sous les doigts de la nécromante.
Voici que se fanent les lys
En l’or incrusté d’un ciboire
Où la chair souhaiterait boire
L’oubli des péchés de jadis.
