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LA MAISON DE LA VIEILLE
Le crépuscule. La petite maison sous la neige
S’assoupissait, porte et volets bien clos,
Laissant à peine, à cette heure des sortilèges,
Glisser, vers celui qui vient mal à propos
Par la route déserte où croassent les corbeaux,
Une lueur méfiante par le trou de sa serrure.
Comme nous passions, le visage mordu par la froidure
Et les doigts bleuis entre les dents, nous vîmes,
