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À l’église dont l’ombre ne s’éclaire
Que des trois cierges allumés à l’autel,
Devant lequel le prêtre solitaire
Murmure la supplique éternelle.
Car — n’est-ce pas ? — nos âmes ont besoin
De croire que Dieu n’est pas loin,
Depuis que nos pas d’enfants las
Ont foulé la terre rouge des routes ?
Voici la ruelle en contrebas
Où se sont arrêtés tant de doutes,
Et les marches qui montent à la colline
D’où carillonnent vêpres et matines,
Et la vieille grille qui grince sur ses gonds,
Comme hostile au poing du vagabond,
Et la nef où, en marchant, j’écoute
Les échos autour des piliers ronds
Se répercutant des dalles aux voûtes
Comme le bruit que doit faire notre passage
De la mort à l’éternité des âges.
Sur nous le lourd vantail s’est clos.
