rire de dérision de Sir Willoughby. Il y a là-dedans une prétention incompatible avec le bon sens anglais. Vous vous en rendez compte sûrement.
— Nous pourrions, si vous le préférez, concédait Vernon, alterner, dédier tel jour à une de nos grandes familles dont cette date commémore une action de mérite.
La mutine Clara se délecta dans cette raillerie, s’écriant : « En trouverions-nous assez ? »
— Un poète ou deux pourraient nous aider.
— Un boxeur, au besoin.
— Pour les jours de tempête ! remarquait le Dr Middleton, et hâtivement, en contrition, il reprenait la conversation, que, à son insu, il avait fait dévier. Il émit son sentiment sur les inventions nouvelles dénuées d’esprit pratique. Et il disait, à part, un mot à Vernon, qui fit naître en Clara la bienheureuse impression que son père n’était pas disposé à appuyer les avis de Vernon, alors même qu’il les partageait.
Sir Willoughby avait dirigé la conversation. Mécontent que cette direction lui échappât, il se tourna vers Clara et se mit à lui raconter une des anecdotes du Dr Corney ; puis une autre, pleine de psychologie ; il s’agissait d’un gentleman valétudinaire, dont la femme était très malade ; il s’en allait rejoindre les médecins assemblés en consultation dans une chambre voisine, et tout en larmes, leur offrant tout ce qu’il possédait, il les conjurait de sauver la moribonde ; il leur disait : « Elle est tout pour moi ! Si elle meurt,
