elle les laissa retomber comme il tentait de les presser contre son flanc.
Il n’insista pas. Se promener à côté d’elle c’était partager la majesté de sa démarche.
Il s’effaça devant la porte de la maison, pour la laisser passer, et il reluqua sa joue, son oreille, la courbe délicate de la nuque, où frissonnait de ci de là, en nuance claire, les boucles irréductibles, tombant nonchalamment du peigne et du toupillon — boucles, demi-boucles, boucles tourmentées, spires de vignes, anneaux de mariage, plumes frisottantes, touffes en pente, torsades soufflées — ondulant ou tombant, par-dessus, ou droites, en volutes, ou lisses, détachées, fixes, le tout en forme de petites pattes de soie, grosses à peines comme un trait de crayon, plus prenantes pour agripper un cœur que les boucles d’or, longues et arrondies.
Lætitia n’avait rien à montrer qui ressemblât à cette beauté.
