Sir Willoughby mit fin à sa vaporeuse confusion :
— Parfaitement ! J’ai souvent insisté auprès de Vernon qu’il fallait prendre le gamin par la douceur. Il ne supporte pas d’être tenu en laisse. Je fus de même. Un garçon qui a du cœur regimbe. Je sais ce que c’est qu’un garçon, Clara.
Il s’aperçut qu’il s’adressait à des yeux qui le fixaient comme s’il eut été dans le cercle de leur vision reculée, une petite tache, la tête d’une épingle. Ils étaient large ouverts ; ils se fermaient.
Elle les rouvrit pour regarder autre part.
Il y fut très sensible.
Même quand elle le blessait délibérément, et peut-être parce qu’elle l’avait fait, elle s’efforçait de regrimper sur cette altitude d’étroit territoire neutre, d’où l’on voit, les dominant, les fautes d’un amant, en surveillance. Elle y grimpait sans succès, il est vrai, vite à bout, et son effort n’était qu’un prétexte pour tomber plus bas.
Dr Middleton distraya l’attention de Sir Willoughby de l’imperceptible ennui :
— Non, Sir ! Non ! Les verges, le fouet. Des garçons mutins deviennent généralement des hommes de cœur. Et plus un homme a de cœur, plus sûrement il votera pour le martinet. Je prie pour qu’il soit immortel dans la Grande-Bretagne. Ni l’air des montagnes, ni la brise du large n’apportent autant de réconfort. Je vais jusqu’à dire que la faculté de recevoir une raclée surpasse celle de la donner. Si Crossjay s’enfuit de ses livres, tapez dessus, fustigez-le.
