L’Explorateur se tourna vers nous.
— Où sont les allumettes ? dit-il.
Il en craqua une et parlant entre chaque bouffée de sa pipe :
— À vous dire vrai… J’y crois à peine moi-même… Et cependant… !
Ses yeux s’arrêtèrent avec une interrogation muette sur les fleurs blanches, fanées, qu’il avait jetées sur la petite table. Puis il regarda le dessus de celle de ses mains qui tenait sa pipe, et je remarquai qu’il examinait quelques cicatrices à moitié guéries, aux jointures de ses doigts.
Le Docteur se leva, vint vers la lampe et examina les fleurs.
— Le pistil est curieux, dit-il.
Le Psychologue se pencha aussi pour voir et étendit le bras pour atteindre l’autre spécimen.
— Diable ! mais il est une heure moins le quart, dit le Journaliste. Comment vais-je faire pour rentrer chez moi ?
— Il y a des voitures à la station, dit le Psychologue.
— C’est extrêmement curieux, dit le Docteur, mais j’ignore certainement à quel genre ces fleurs appartiennent. Puis-je les garder ?
L’Explorateur hésita, puis soudain :
— Non, certes !
— Où les avez-vous eues réellement ? demanda le Docteur.
L’Explorateur porta la main à son front, et il parla comme quelqu’un qui cherche à retenir une idée qui lui échappe.
— Elles furent mises dans ma poche par Weena, pendant mon voyage.
