J’ai brisé la fleur ; qu’importe
ceux qui jouissent des restes des morts.
— Voyez, c’est la chanson que vous m’aviez demandée ; — soyez indulgentes pour elle ; je suis très dépourvu.
— Oh, qu’importe, quand seulement unechanson résonne ?
— Mais Svanhild, qui montrait le plus d’ardeur ? — Lorsque Falk a commencé, elle s’est aussitôt envolée ; elle est partie maintenant.
— Non, elle est assise là.
— Cette enfant ! Dieu sait comment je pourrai la corriger !
— Mais dites-moi, monsieur Falk, il m’a semblé que la fin de la chanson était moins riche en — en poésie, que le reste, il me semble, çà et là.
. — Oui, et il était sûrement si facile d’introduire
quelque chose de plus vers la fin.
— On presse, comme du mastic dans une planche trouée, jusqu’à ce que ce soit bien nourri, lardé et marbré.
— Oui, cela polit ; je m’en souviens si bien par moi-même.
— Quoi ! avez-vous cultivé la muse ?
— Mon fiancé ? Mon Dieu !
— Oh, si peu.
— Il est de nature romantique.
— Oui, nous savons !
— Plus maintenant ; il y a longtemps de cela.
— Le vernis et le romantisme s’en vont avec le temps. Mais autrefois, donc ?
— Oui, c’était dans le temps où j’étais amoureux.
— Est-il donc passé ? je ne croyais pas ton ivresse amoureuse dissipée.
— Maintenant je suis officiellement fiancé ; c’est plus qu’amoureux, que je sache.
— Très juste, mon vieil ami, j’en suis d’accord ;
