ce jeune homme ; il parle avec facilité ; il a de l’esprit. Voulez-vous gager avec moi que son ouvrage n’a ni rime ni raison ? — Eh pourquoi ce jugement précipité ? — Vous le saurez, lisons, mon ami. En effet, la pièce présentée à la censure n’avoit pas le sens commun.
Part un second coup de sonnette ; c’est un nouvel auteur : Crébillon ouvre. L’auteur s’arrête à la porte ; il ne sait ni entrer, ni parler, ni s’asseoir ; il est gauche, & tout d’une pièce ; il manque de renverser une petite table où étoit le déjeûner de son censeur. C’est un opéra que de le faire asseoir ; il recule à chaque instance ; enfin il est assis ; il veut parler, & il bégaie ; il répond mal à ce qu’on dit. Après avoir regardé pendant six minutes sa poche gonflée de son manuscrit, il le tire gauchement, laisse tomber sa canne & son chapeau en le présentant, cherche de l’œil son parasol, comme si on le lui avoit volé, blesse ma jambe du bout de son épée en remuant mal-à-propos, & parvient enfin à dire : Je
