vient qu’un fat de cette espece dit à la ville : J’arrive de la campagne. — Voilà donc pourquoi vous êtes d’une rareté si singuliere ; quelle manie avez-vous de vous invisibiliser ? — C’est que nous avons chassé la grosse bête.
Les sottises parisiennes sont ordinairement si fugitives, qu’on ne peut plus les considérer que comme des ombres légeres, qui doivent fuir dans le vague du tableau. Le persifflage a disparu avec les agréables du jour ; le ton des Halles, illustré pendant un moment par Vadé, n’est plus en vogue nulle part. Les pages des auteurs ne sont plus divines.
Il faut avertir les Allemands qu’on ne voit plus les petits-maîtres papillonner de loge en loge, faire les singes par le trou de la sorte, traverser le théatre, tracasser les actrices dans les foyers. Ils ne tapagent plus avec des fiacres. On ne les voit plus se ranger en haie aux portes des spectacles, penchés mi-corps, pour critiquer plus à l’aise les jambes des femmes qui descendent des équipages. Aujour-
