travailloit incessamment pour les petits soupés de Paris, demeuroit au pied du mont Jura. Son œil embrassoit l’horison du lac & des montagnes, & c’étoit là qu’il s’occupoit à peindre des ridicules fugitifs & lointains, à caresser des louangeurs, à piquer quelques insectes littéraires qu’il appercevoit encore. Les petitesses de l’amour-propre le tourmentoient sans qu’il sût les domter ; tandis que J. J. Rousseau, au milieu d’une ville tumultueuse & féconde en scenes variées qui appeloient ses pinceaux, avoit posé cette plume immortelle, universellement admirée.
Je l’ai visité, rue Plâtriere ; & de quelle douleur profonde ne fus-je pas pénétré, lorsque, me trouvant en face de l’auteur d’Émile, je vis que ce fameux écrivain étoit malade du cerveau ! Je soupirai lorsque je l’entendis me parler de ses chimériques ennemis, de la conspiration universelle formée contre sa personne ; & je me disois tout bas, les larmes de compassion me roulant dans les yeux : Quoi, cet homme que j’ai tant admire est un ma-
