Mais il faut apprendre aux étrangers ce que c’est que l’œil-de-bœuf ; c’est une anti-chambre qui retient son nom d’une fenêtre de forme ovale. Là vit un Suisse quarré & colossal : c’est un gros oiseau dans la cage. Il boit, il mange, il dort dans cette anti-chambre, & n’en sort point : le reste du château lui est étranger. Un simple paravent sépare son lit & sa table des puissances de ce monde. Douze mots sonores ornent sa mémoire, & composent son service. Passez, messieurs, passez ! Messieurs, le roi ! retirez-vous. On n’entre pas, monseigneur ! Et monseigneur file sans mot dire.
Tout le monde le salue, personne ne le contredit ; sa voix chasse dans la galerie des nuées de comtes, de marquis & de ducs, qui fuient devant sa parole. Il renvoie les princes & princesses, & ne leur parle que par monosyllabes : aucune dignité subalterne ne lui en impose ; il ouvre pour le maître la portiere de glaces, & la referme ; le reste de la terre est égal à ses yeux. Quand sa voix retentit, les pelotons épars de courtisans s’amoncelent
