Et que deviendra le traité du philosophe sur la pudeur ?
À onze heures, nouveau silence. C’est l’heure ou l’on acheve de souper. C’est l’heure aussi où les cafés renvoient les oisifs, les désœuvrés & les rimailleurs dans leurs mansardes. Les filles publiques qui vaguoient, n’osent plus se montrer que sur le bord de leurs allées, dans la crainte du guet, qui, à cette heure indue, les ramasse. C’est le terme usité.
À minuit & un quart, on entend les voitures de ceux qui ne jouent pas & qui se retirent. La ville alors ne paroît pas déserte : le petit bourgeois qui dort déjà est réveillé dans son lit, & sa moitié ne s’en plaint pas. Plus d’un petit Parisien doit sa naissance à la brusque commotion des équipages. Le tonnerre est encore, mais comme par-tout ailleurs, un grand populateur.
À une heure du matin, six mille paysans arrivent, portant la provision des légumes, du fruit & des fleurs. Ils s’acheminent vers la
