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Si cet oisif avoit vécu à Athènes, il auroit méprisé Socrate ; ôtez-lui néanmoins son habit, ses gens, ses gros diamans, son carrosse, que restera-t-il ? Ôtez à Socrate sa robe ; il n’y perdra pas grand’chose, c’est toujours Socrate.
Ces parvenus, qui n’ont eu d’autre science que d’arracher beaucoup d’argent, emploient le ciseau du statuaire & le pinceau du peintre à faire passer leurs traits à l’avenir ; & l’art se prostitue.
La dérision ne les touche plus : le moteur universel & puissant, l’or, les absout : cette estime fatale des richesses corrompt les idées les plus saines ; & ne disent-ils pas d’après Boileau :
J’ai cent mille vertus en louis bien comptés !
