M. Danguy, qui depuis seize mois avait pris goût aux leçons qu’il lui donnait, et qui aurait été fâché de les voir cesser, sentant bien que cela ne pouvait tarder, s’il ne lui montrait que
lorsqu’elle passait devant un magasin de jouets, elle me disait : « Je t’assure bien, maman, que je finirai par m’acheter une poupée, et que je l’appellerai encore Marie ; tant pis pour ceux qui se moqueront de moi. » Quinze jours avant sa mort, la pauvre enfant, ayant désiré se lever, me pria de lui en atteindre une toute petite qu’elle avait conservée comme souvenir de son amusement favori. Je fus la lui chercher ; cette vue parut lui faire oublier ses souffrances, et ranima, pour quelques instans, le sourire sur ses lèvres décolorées. On eût dit à la gaieté qui l’animait qu’elle venait de retrouver ses beaux jours d’enfance ; je crois qu’elle s’en fit l’illusion, car elle se leva de dessus le canapé où nous étions toutes deux, s’assit sur mes genoux, me passa l’un de ses bras autour du cou, et me dit en m’embrassant et en me montrant la petite poupée qu’elle tenait à la main : « Tu le vois, maman, je suis encore ton petit enfant, quoique je sois bien grandie (*). Dis-moi un conte, je t’en prie, pendant que je suis sur tes genoux ; je me croirai encore au temps où chaque soir tu m’en disais un avant de me coucher… Tiens, celui de Pipet, il est tout court… Dépêche-toi, car je te fatigue… »
Pendant près de treize mois qu’a duré la maladie d’Élisa, il ne s’est guère passé de jours que je ne lui aie lu quelques contes des Mille et une Nuits. Quarante-huit heures avant de quitter la vie, elle voulut entendre celui d’Aly-Baba ou les Quarante Voleurs qui lui plaisait beaucoup. Je ne sais si elle s’aperçut de l’effort que je faisais pour repousser mes larmes, mais elle me dit : « Ferme le livre, maman, tu ne me parais pas bien en train de lire au-
(*) Elle avait grandi de trois pouces dans deux mois. Élisa avait alors cinq pieds deux pouces.
