L’atelier rude après le languissant sérail.
Et leurs mains, à la molle étreinte habituées,
Devront broyer du fard pour les prostituées !
Aveugle enfer, hélas !
Cependant, pèlerins
Miraculeux, passants des abîmes sereins,
Notre angélique essor traverse des fumées,
De flamme, de musique et de parfum tramées !
Roulant de toutes parts cet éclair adouci
Qui tremble à l’orient de la perle, voici
Que les Cités du Ciel s’ébauchent dans la brume ;
Et, suprême, au delà des paradis, s’allume
Jérusalem, au loin, comme une lampe d’or !
Mais sur quel seuil devra se poser notre essor ?
Car celui qui discerne et qui groupe les âmes
Selon la parenté de leurs intimes flammes
Fonda pour les Elus de l’épreuve émigrés
Autant de Ciels qu’il est dans l’amour de degrés ;
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