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Plus parfait, et mieux clos aux ruses du démon,
Mais ayant, comme l’Homme et la Femme, un Poumon :
L’Intelligence, un Cœur : la Charité suprême,
(Car le Poumon perçoit, et, plus chaud, le Cœur aime),
Un Front resplendissant de la sublimité
De Connaître, des Bras qui sont la volonté,
Des Lombes que sacra l’horreur de l’Adultère,
Des Pieds, enfin, plus vils, étant presque la Terre.
Et qui donc pourrait dire : il en est autrement,
Quand l’univers divin, qu’à notre entendement
Illustre le flambeau sacré des évidences,
Est le lieu des Accords et des Correspondances ?
Selon que tout existe, il existe, plus pur :
Ses horizons sont bleus, mais d’espoir, non d’azur ;
L’éternel Orient le baigne avec largesse,
Mais de quel jour ? du jour appelé la Sagesse ;
Ses fleuves, c’est la Foi, plus limpide qu’une eau ;
A-t-il un soleil ? oui. Mais quel soleil ? l’Agneau. »
Parlez ainsi devant la Porte occidentale,
A l’heure où le drap noir sur vos bières s’étale,
Pour que le serviteur du seuil, splendide et nu,
Dise : « Ils peuvent entrer, parce qu’ils ont connu. »