toute une ville s’acharnait sur elle, Mme d’Hermelinge le savait bien ; pour tous et pour toutes (elle n’ignorait pas l’épouvante de ses propres complices), elle était une espèce de monstre ; à la bonne heure, cela lui était égal ! elle bafouait les mépris et les haines, elle s’enorgueillissait des injures. Mais le reproche de l’agonisante, d’avoir été si inattendu, l’étonnait, l’obligeait à des rêveries. Parce qu’il était étrange, impossible, que Magalo, d’elle-même, eût proféré, petite âme puérile, ces conseils et ces menaces, il semblait qu’ils avaient été dictés par quelqu’un de mystérieux et de terrible ; Sophor se sentait inquiète comme si elle avait vu un enfant, qui jouait tout à l’heure, tracer sur le mur d’effrayantes prophéties. Puis une autre pensée la tourmentait. Il était bizarre, en vérité, que la malédiction sur l’unique plaisir eût été prononcée par celle à qui elle devait de le connaître ; et si inconsciente et frivole qu’elle eût été jadis aux yeux de Sophor, Magalo, de l’avoir initiée aux délicieux mystères, gardait une compétence à les blasphémer.
Mais, se dressant tout à coup, elle jeta un grand éclat de rire ! Et, sa chevelure en arrière, — sa chevelure rousse et noire, pareille à de l’or ténébreux, — elle regardait dans le miroir le
