temps d’achever vos préparatifs. Oui, les coupables, c’est vous. C’est Eudes qui a distribué le pétrole aux pétroleuses. C’est Félix Pyat qui a tordu les mèches. C’est Tridon qui a dit : « Il faut avoir soin de ne pas laisser les fioles débouchées. » Le comité d’incendie public a bien fait son devoir. Ah ! lugubres criminels ! infâmes insensés ! Le ciel m’est témoin que mon cœur abhorre les représailles et s’est toujours senti incliné au pardon, mais, cette fois, quel châtiment serait assez grand pour excéder la justice, et quel cri de repentir pourriez-vous pousser, en tombant sous les balles, qui pût être entendu par Dieu ?
XCVI.
Je regarde. Je suis, avec trois amis, sur le faîte d’une maison de la rue Labruyère. Le spectacle est tel que l’horreur paralyse tout sentiment, même celui de la conservation de soi-même : c’est la consternation dans une flamboyante atmosphère d’épouvante. L’Hôtel de Ville brûle. La fumée, rouge par instants, empêche de distinguer autre chose que des silhouettes d’immenses murailles. Puis, sur des bouffées de vent, une odeur sombre — une odeur de chairs brûlées peut-être — donne la nausée et le vertige. D’un autre côté, les Tuileries, la Légion d’honneur, les ministères de la guerre et des finances flambent encore comme les cinq cratères d’un volcan gigantesque. Paris en éruption.
Seule, une masse noire se détache au milieu du sinis-
