droit comme un honnête homme ; il se ruinait avec l’intention de ruiner les autres. Maintenant, de faillite en faillite, il a dégringolé dans une espèce de misère qui ne fait pas pitié ; c’est lui qui a pu dire à sa femme, en lui offrant comme cadeau de nouvelle année un joli poignard de théâtre, dernier reste des brillants accessoires de jadis : « Tu sais, il me coûte huit cent mille francs ! » Mais, en ce temps-là, sa déconfiture n’était pas achevée ; déjà la dette, pas encore la banqueroute ; et sa malice était toute employée à retarder d’un mois, d’un jour, d’une heure, l’inévitable catastrophe. Jamais personne autant que lui n’a excellé à refuser une somme due, même quand sa caisse, par hasard, était pleine. Comme débiteur, il eut du génie. Il savait être doucereux, insinuant, plaintif, vous poussait vers la porte en vous caressant l’épaule. Pourtant M. Chaudurier eut des mésaventures. Quelques artistes italiens ont la créance brutale. Une prima-done, un jour, l’appela « vilain singe » et le roua de coups d’ombrelle. Il fut stoïque. Être battu ? soit ; mais payer ? jamais. Il se borna à lever au ciel ses yeux bêtes, comme pour le prendre à témoin de sa bonne foi, — tout en se moquant, du bout du nez.
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GLORIANE
