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— Ne riez pas, je suis sincère.
Et les rêves continuent, passent, beaux, charmants comme des marionnettes que l’on voit danser parfois, certains soirs d’hiver.
Il y a bien des ombres au tableau et quelquefois… le dirai-je ? des averses d’eau froide à l’enthousiasme surchauffée de mon rêveur. C’est lorsque sa petite femme entend les mots ; campagne, culture, habitant.
— Ah ! si tu veux aller sur la terre, mon Wilfred, tiens, tu iras tout seul.
— Tu viendras toi aussi.
— Non.
— Mais comment, tu ne suivras pas ton mari ?
— Jamais pour ce métier-là.
— Alors, tu resteras ici, et moi je parti-
