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LA PÉRICHOLE.
Oh ! vous savez… je suis ennuyée… alors, je trouve que tout va mal… — Mais, si je n’étais pas ennuyée, je trouverais que tout va bien.
DON ANDRÈS.
Vraiment, vous n’avez pas d’autres griefs ?
LA PÉRICHOLE.
Eh ! non !
DON ANDRÈS.
Mais alors…
LAPÉRICHOLE.
Quoi donc ?
DON ANDRÈS.
Rien. — Continuez, donnez-moi des détails, parlez-moi de vous — Votre famille ?
LA PÉRICHOLE.
Obscure.
DON ANDRÈS.
Votre état ?
LA PÉRICHOLE.
Chanteuse.
DON ANDRÈS.
Musicienne ?
LA PÉRICHOLE.
Je le suis aussi.
DON ANDRÈS.
Mariée ?…
LA PÉRICHOLE.
Non.
DON ANDRÈS.
Et… (A lui-même.) Mon Dieu ! c’est cela qui est important… je fais la demande et, en attendant la réponse, je tremble. (Haut.) Et pas… d’amoureux ?…
LA PÉRICHOLE.
Qu’est-ce que cela peut vous faire ?
Elle remonte.
