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Est-il encor aucun mal-heur
Qui ne m’ait déchiré le cœur
Au joug de ta prison cruelle,
Amour imployable à mes cris ?
Mais c’est sur l’onde que j’escris
Quand à mon secours je t’appelle.
Alors Philandre ainsi parla,
Puis mille souspirs exhala
Ayant d’espoir l’âme déserte :
Mais las ! Ils furent redoublez
Quand ses yeux de larmes troublez
Revirent le lieu de sa perte.
Car passant dans le pré fleureux
Où de son soleil amoureux
Il cueilloit les douces carresses,
Ou sur un rivage moussu
Où de fleurs il fit un tissu
Pour coronner ses blondes tresses,
Il s’escria : – ô temps doré,
Auquel mon bel astre adoré
Me paissoit de mille délices,
Toutes ces mielleuses faveurs,
Ces mignardises, ces douceurs,
Ne sont maintenant que supplices.
