— Oh moi, ça m’est égal ! dit Claire en haussant les épaules d’un air dégagé… Marthe, dit-elle tout-à-coup, vois-tu dans ce groupe là-bas ? Regarde ! C’est Jeanne Clément ! Allons lui parler ! et se levant elle partit vers l’autre extrémité de la salle.
— Vous permettez dit Marthe, se levant aussi.
— Certainement, chère enfant. Va rejoindre Claire, dit Laure en souriant, tandis que Vincenzo se levait pour la saluer.
— Votre petite ne m’aime pas, dit Luigi à sa compagne, ça se voit !
— Bah ! dit Laure, faites-lui seulement un bout de cour et ça changera !
— Elle est bien jeune !
— Dix-sept ans ! L’âge que j’avais quand je me suis mariée ! dit Laure, qui se permettait quelques années d’exagération…
— Lui faire la cour ! Mais c’est à vous seule que je pense !
— C’est la seule excuse plausible pour expliquer votre assiduité auprès de moi ! dit-elle, secrètement flattée dans sa crédule vanité.
— Alors, je commence dès ce soir, en lui envoyant pour l’opéra les fleurs que je vous destinais !
— Je lui en volerai une, dit Laure en riant. Mais, vous savez, il ne faut pas inquiéter mon mari. Il a un chagrin qui le ronge ! Ça date de plusieurs années… je ne veux pas lui donner d’autres soucis ?
