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XIV
SABELLE venait de descendre déjeuner. Elle était
délicieuse à voir dans son négligé azur, ses cheveux
blonds moussant autour de son front lisse et poli,
ses grands yeux semblant refléter le bleu de la soie
qui la drapait si joliment.
Son père regardait le courrier :
— Tiens, une lettre pour toi ! Tiens, une autre !
— Donne !
S’emparant des deux lettres, elle courut à un fauteuil et s’y blottit pour les lire. L’une portait le timbre des États-Unis ; Isabelle y reconnut l’écriture de Jeanine et l’ouvrit à la hâte, sans regarder l’autre lettre.
New-York
Ce 19 décembre 1929.
Chère Isabelle,
M’as-tu cru perdue ? Tu ne te serais pas beaucoup trompée !
Naturellement, tu as su ce que ce pauvre Paul
