— En route, alors.
Tout le monde prit sa place.
Zidore avait Jancé le moteur d’un coup de manivelle. Il saisit le volant, mit en prise, embraya. Et la lourde voiture démarra, partit vers la frontière française.
On roula un bon moment sans que personne ne dit mot. Peu ou prou, chacun, au moment de risquer l’aventure, se sentait la gorge étreinte d’une certaine émotion. Heureusement, à l’intérieur, un fraudeur avait emporté une bouteille de rhum qu’il fit circuler, et qui égaya tout le monde. Il fallut une exclamation de colère de Zidore pour que les deux compagnons qui perchaient sur le toit interrompissent un refrain qu’ils avaient entonné.
— On est tout près de la frontière ? demanda Sylvain. Je ne m’y reconnais pas.
— Oui, dit Zidore. T’es jamais venu par ici ?
— Si, mais je partais dans les dunes. On n’est pas loin de Furnes, hein ?
— Non. Derrière nous. Le canal est a notre gauche, les dunes à droite.
Instinctivement, Sylvain se retourna, comme s’il avait pu voir, dans les ténèbres, la maison dont le souvenir le hantait.
