dites tremblotantes et flexibles comme des joncs ; des vérités trop ressemblantes ou des faussetés trop menteuses ; un air de dissolution et de contrainte tout à la fois, Épicure et Zénon confrontés et quelquefois entrechoqués dans le même marbre ; de ci de là, quelques efforts heureux, qui me remettaient en mémoire que le premier déclin de la statuaire hellénique fut sublime après tout, puisque notre Vénus du Louvre y a brillé, dit-on, et toujours je ne sais quel air inachevé, ou d’achèvement trop sensible, l’absence ou l’incertitude des traditions et l’oubli de la liberté ! Mais les qualités les plus rares, jetées à profusion et comme au pillage.
« Il y a dans l’art un point de perfection comme de bonté et de maturité dans la nature… »
Le beau fruit grec en déhiscence me confessait encore le mystère de son destin. Il me faisait comprendre la signification du point mystérieux, maximum de vigueur et de densité, qui domine et qui enveloppe le reste ; ce qui semble au-dessus, ce qui semble au delà n’est étendu ni accru que de vide pur. L’énorme et le géant ne sont aimés que de la foule : leur boursouflure se dégonfle et, en se dégonflant, publie que les grandeurs sont tenues en abrégé dans la perfection. Celle-ci sera l’élément auquel se rapporter. C’est sur lui qu’il faut régler tout.
Seul, un buste au milieu de cette galerie lu-
