XXVII
ISABEAU.
— Quelle peut-être au juste l’industrie de Mme de Saint-Morris ? se dit Georges Raymond en sortant du couloir qui conduisait à l’observatoire de la vicomtesse. Évidemment, Hector est son amant. Quel monde ! Et c’est là la société ? continua-t-il en s’appuyant contre le chambranle d’une porte pendant que l’orchestre rugissait dans le grand salon.
Le jeune avocat se croyait sous l’empire d’un cauchemar. La corruption profonde dont il était environné ne l’atteignait point encore. Mais il se sentait troublé dans sa conscience, égaré dans son imagination ; le langage ironique du vicomte, cette loi fatale de la perversité qu’il voyait régner partout, les souffrances de sa vie entière dont les souvenirs cuisants lui revenaient, le sentiment de sa solitude au milieu d’un monde qui l’écrasait, tout cela produisait une réaction terrible dans laquelle son honnêteté pouvait faire naufrage d’un seul coup.
Il s’approcha d’un buffet et but plusieurs verres de punch. Son oreille distraite fut tout à coup frappée
