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En disant ces mots, il tourne les yeux du côté de la voyageuse, avec l’air bêta de l’homme qui, pour plaire, veut à toute force être drôle et qui s’efforce et s’essouffle à plaisanter.
Il n’avait pas à prendre tant de peine. Depuis des heures, elle s’ennuyait dans son coin ; elle était prête à sourire, à écouter, à causer. Elle riait à mi-voix, d’un petit rire câlin, comme un ronron, en levant les yeux sur lui — des yeux beaux encore, caressants et tendres. Maintenant, le moindre des gestes du jeune homme, ses niaiseries, les platitudes les plus tassées du plus plagiaire des commis voyageurs déclenchaient son rire comme si elle ne les eût jamais entendues…
