— Est-ce que vous pourriez nous vendre des poulets toutes les semaines ?
La paysanne hésita, puis répondit :
— Mais, tout de même. C’est-il des jeunes que vous voulez ?
— Oui, des jeunes.
— Combien que vous payez ça, au marché ?
D’Apreval, qui l’ignorait, se tourna vers son amie :
— Combien donc payez-vous les volailles, ma chère, les jeunes volailles ?
Elle balbutia, les yeux pleins de larmes :
— Quatre francs et quatre francs cinquante.
La fermière la regarda de coin, étonnée, puis elle demanda :
— Est-elle malade, c’te dame, pisqu’all’ pleure ?
Il ne savait que répondre, et bégaya :
— Non… non… mais elle… elle a perdu sa montre en route, une belle montre, et ça lui a fait de la peine. Si quelqu’un la trouve, vous nous préviendrez.
La mère Bénédict ne répondit rien, jugeant ça louche.
Et soudain, elle prononça :
— V’là m’n’homme !
