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SUR L’EAU
— Rien ne va plus, jette la voix, qui reprend au bout d’un instant :
— Vingt-huit.
La jeune femme tressaille, et, d’un ton dur et bref :
— Viens-t’en.
Il se lève, et, sans la regarder, la suit, et on sent qu’entre eux quelque chose d’affreux a surgi.
Quelqu’un dit :
— Bonsoir l’amour. Ils n’ont pas l’air d’accord aujourd’hui.
Une main me frappe sur l’épaule. Je
me retourne. C’est mon ami.
Il me reste à demander pardon pour
avoir ainsi parlé de moi. J’avais écrit
pour moi seul ce journal de rêvasseries,
ou plutôt j’avais profité de ma solitude
flottante pour arrêter les idées errantes
qui traversent notre esprit comme des
oiseaux.
On me demande de publier ces pages
