pensée. Ce gros homme flasque, content et niais, c’était son père, à lui ! Non, non, Jean ne lui ressemblait en rien.
Sa famille ! Depuis deux jours une main inconnue et malfaisante, la main d’un mort, avait arraché et cassé, un à un, tous les liens qui tenaient l’un à l’autre ces quatre êtres. C’était fini, c’était brisé. Plus de mère, car il ne pourrait plus la chérir, ne la pouvant vénérer avec ce respect absolu, tendre et pieux, dont a besoin le cœur des fils ; plus de frère, puisque ce frère était l’enfant d’un étranger ; il ne lui restait qu’un père, ce gros homme, qu’il n’aimait pas, malgré lui.
Et tout à coup :
— Dis donc, maman, as-tu retrouvé ce portrait ?
Elle ouvrit des yeux surpris :
— Quel portrait ?
— Le portrait de Maréchal.
— Non… c’est-à-dire oui… je ne l’ai pas retrouvé, mais je crois savoir où il est.
— Quoi donc ? demanda Roland.
