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Mme de Chantever. — Lui ?
M. de Garelle. — Parbleu ! Ça n’est pas fait pour le rassurer.
Mme de Chantever, riant. — Ne faites pas ça, Henry.
(Une voix dans l’escalier appelant Mathilde.)
Mme de Chantever, bas. — Mon mari ! Adieu.
M. de Garelle, se levant. — Je vais vous conduire près de lui et me présenter.
Mme de Chantever. — Ne faites pas ça.
M. de Garelle. — Vous allez voir.
Mme de Chantever. — Je vous en prie.
M. de Garelle. — Alors acceptez la chaîne.
La voix. — Mathilde !
Mme de Chantever. — Laissez-moi.
M. de Garelle. — Où vous reverrai-je ?
Mme de Chantever. — Ici — ce soir — après dîner.
M. de Garelle, lui baisant la main. — Je vous aime…
(Elle se sauve.)
(M. de Garelle retourne doucement à son fauteuil et se laisse tomber dedans.)
