fermer les portes de cet endroit dangereux, sale et charmant qu’on nomme les coulisses pour sauvegarder les mœurs de ses actrices, il s’est dit que les mauvais sujets pourraient, la représentation finie, emmener souper les chastes pensionnaires de la ville et il a fermé aussi le restaurant de nuit. V’lan !
En voilà un pasteur de vestales !
Elles ne sont pas contentes, les actrices. Ni celles du grand théâtre, ni celles du gentil Théâtre-Français, ni celles des Folies-Bergère ; M. le maire reste inflexible.
Mais on dit tout bas, tout bas, que cela profite beaucoup, beaucoup, à d’autres établissements qui ne ferment pas la nuit, ceux-là, et que la police municipale tolère, bien que la morale les repousse.
C’est là qu’on va boire, passé minuit.
Fermez donc ça, monsieur le maire !…
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Sur le point de repartir pour Paris par l’odieux chemin de fer, nous jetons à l’eau ce journal, pour que le courant l’emporte à la mer.
Qui le trouvera ? Un Chinois peut-être ? Qui sait ?
Et nous signons :
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