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J’ai cinquante ans. J’étais jeune alors et j’étudiais
le droit. Un peu triste, un peu rêveur, imprégné
d’une philosophie
mélancolique, je n’aimais
guère les cafés bruyants,
les camarades braillards,
ni les filles stupides. Je
me levais tôt ; et une de
mes plus chères voluptés
était de me promener
seul, vers huit heures du
matin, dans la pépinière
du Luxembourg.
Vous ne l’avez pas connue, vous autres cette pépinière ? C’était comme un jardin oublié de l’autre siècle, un jardin joli comme un doux sourire de vieille. Des haies touffues séparaient les allées étroites et régulières, allées calmes entre deux murs de feuillage taillés avec méthode. Les grands ciseaux du jardinier alignaient sans relâche
